Imagen: Cartel de la Feria del libro de Madrid
Ahora, que definitivamente puedo disfrutar del ritmo sosegado/ mecido de Moby Dick me he acordado de este documental que vi no hace mucho, en casa, con sueño, impuesto -el documental, no el sueño-, de alguna manera, convencida de que mi iba a dormir, convencida de que no valía la pena el esfuerzo, pero recomendado desde el cariño más absoluto y la mejor de las intenciones me decidí a verlo, y después de pasar un tortuoso momento de dormirme viva conseguió interesarme, despejarme y hacerme disfrutar de su lento, lentísimo volar.
Espero que os guste si no lo conoceis, espero que lo refresquéis si ya habeis tenido el gusto. El documental es de un tal Perrin, creo que de Canadá, y la música de Mike Oldfield. Ahora, sentaros cómodas, subid al cielo y disfrutad.
Este duetto lo compuso Rossini para mofarse de las sopranos que desafinaban . No pertenece a ninguna de sus óperas. Rossini era un cachondo mental y un disfrutón de la vida que dejó de trabajar (componer) a sus 33 años y se dedicó a vivir; fue un reputado gourmet.Se suele cantar a dos voces femeninas (mezzo y soprano), acompañadas de piano y su única letra es el miau de los gatos. De ahí que resultase fácil para las cantantes en cuanto a la letra. Pero la música tiene mucha dificultad, especialmente la entonación. Disfrutarlo en esta ocasión con voces blancas. Vale la pena.
omarme aquí, que: Qué profunda emoción recordar el ayer, y es que abrí un cajón que me recordaba Galiza, Galicia, el camino de Santiago, ese que volvería, que no sé si volveré, a hacer, fueron 7 días de una magia especial; No sé lo que sentirán los que lo hacen con una vocación cristiana, pero puedo facilmente comprender que se extasíen pensando en bondades divinas que surgen, creo yo, de aquello más humano, ese sentir sencillo y especial que ocurre cuando nos encontramos persona a persona con los otros, con nosotros y con la naturaleza, sin más medios que tú mismo, con la fuerza de tus anhelos y el reto de cada día llegar un poco más adelante, para entonces apreciar con qué poco se es feliz, con qué poco se consigue hacer camino, cómo tan poco al tiempo es tanto, porque eres tu sola, contigo y tu voluntad y te sientes grande con las cosas más pequeñas y te sientes rica con un sorbo de agua y te sientes satisfecha al coronar un repecho y te sientes radiante al salir de la neblina y te invade el optimismo bajo la ducha de final del día y entonces te hablan los recuerdos. Sensaciones íntimas, pero comunes a todos aquellos que vas conociendo en el caminar diario, a los que echas en falta cuando se retrasan en su encuentro, con lo que hablas, o a los que sólo regalas, te regalan, un gesto y entonces sientes, piensas la grandeza de lo humano y la tristeza de lo mucho que nos olvidamos de ello en el devenir diario, cuando nos alejamos de los paisajes verdes, de los frondosos valles y nos rebozamos en el asfalto negro y el alquitrán asfixia lo humano, volvemos la espalda a nosotros y, equivocados, buscamos la felicidad donde sólo existen negros barros.
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Mañana, como quedamos, la reunión será en la capital, las capitalinas confirman su asistencia, que no los capitalinos. Será en un sitio de aquí del centro que nos facilitará el aparcaje, así que ya estáis avisadas. Qudaremos para la intendencia.
Dicen por ahí que: 
Llevo en mi casa un grupo de lecturas desde hace tres años. Es una docena fiel de lectores de diversas edades y distintas profesiones, que todos los miércoles se juntan para leer conmigo obras clásicas universales (hace un par de meses leímos Anna Karenina en inolvidables jornadas maratónicas) o novedades de escaparate. Se trata de que yo les "enseñe" a leer, pero son ellos los que me han terminado enseñando muchas veces a mí. Si tengo que elegir un autor que, por consenso, es el favorito de todas las mujeres del grupo es Sandor Marai. Qué éxito. Lo aman. Ya quisiera Nabokov tener esas fans enamoradas (que se negaron a leer Pálido fuego pese a mis amenazas de expulsión y llantos de frustración) Por eso, para mis alumnas enamoradas de Marai, les dejo estan semblanza maravillosa que Mercedes Monmany ha escrito a propósito de la edición de sus Diarios finales:a
En enero de 1984 no sólo comenzaba el año que daba título al famoso libro de Orwell. Casi ciego, atrincherado en su pequeño apartamento de San Diego, en California, con su mujer apagándose a la vez que él, con una amargura acrecentada por la total soledad en la que se encuentra, sin el consuelo o bálsamo último de una literatura hacia la que ahora sólo confiesa sentir «nauseas», sobre todo la de su país y la de su lengua originaria, el húngaro, principal baluarte de supervivencia en su duro exilio, quien fue el famoso escritor Sándor Márai (Kassa, 1900-San Diego, 1989) sigue haciendo un implacable balance de lo que queda de su vida a través de unos diarios que siempre le acompañaron, junto a sus célebres novelas. Prohibido en su propio país, pero no en otros de su entorno inmediato, como Alemania, en 1984 Márai anotará que le acaba de llegar de Múnich el último de estos diarios editados, el que cubre los años 1976 a 1983. Un volumen de un total de cinco que había publicado a lo largo de cuarenta años de un exilio iniciado con la llegada del régimen comunista a su país.
Ya escucho los suspiros de ternura al leer la semblanza, mientras los hombres del grupo nos morimos de celos. Y seguro el próximo miércoles me obligarán
leer un libro de Marai. Otra vez.
Spanish Armada, battle in August 1588: Attempted invasion of England, part of the Anglo-Spanish wars of the late 16th century
