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LA HUIDA

Cualquier día,
en cualquier momento
entrará por la puerta un avión.
Yo subiré,
no hablaremos de abducción
Diremos que
” le vino a raptar un viejo amor”
Colgaremos los pasos dados en un perchero ensortijado
para recordar lo justo el pasado
desde ahí partiremos hacia un infinito
distante y cercano
volando sobre las cabezas pensantes
nosotros no pensaremos

en nada
en nadie
Volaremos

Pd.: Por si un acaso, dejaremos los cerebros junto a la ventana, no los toquéis, que los riegue la lluvia, que no los aje el viento, para si un día queremos volver improvisando una sinapsis arrebatada, de esas de premio nobel, regresar a la soportable individualidad histológica del ser, a la soledad antológica de la sociedad a la usanza...

He sentido el milagro de Faulkner

Sobre Santuario, de Faulkner

Te he oído, a ti, The Cat, por ejemplo, contarnos cómo bailas y te meces al son de la magia de la hilazón de unas bellas palabras que formarán o no, una gran historia y a otros cómo os emocionais. Yo más bien siento un pinchazo, un pinzamiento, un pellizco, una descarga, un escalofrío, un estremecimiento; todo a nivel de piel, un milagro.
Y eso lo he sentido tantas veces, tantas, aunque esporádicas, tantas de infancia, tantas de adolescencia -parece que voy camino de componer una canción-, pero bueno, tantas juventudes y tantas madureces.
Y el milagro se ha vuelto a obrar. Leo los capítulos de la relación del abogado Horace Benbow con Ruby, una mujer siempre al servicio de los demás sin pedir nada a cambio como se demuestra en el hecho de llegar a una casa fría y deshabitada y encender el fogón, sin preámbulos, una mujer de papel mágico/trágico en la novela, el descubrimiento/deslumbramiento que siente Horace, quizás un tanto morboso, la estupefacción que siente ante el niño gimiente y sudoroso, ese ser inerte, tan mustio pero que la llena tanto, al que envuelve con su mantita tan mustia como él mismo, la preocupación sincera aunque sin tino por parte del abogado de si su estado no será debido a que lo carga siempe en su regazo; la imposibilidad de enterder de Narcissa, su hermana, el romanticismo al que opta Horace en el virage de su vida al separarse de su mujer, Narcissa, toda insana sensatez y su empeño por reconducirlo por el camino recto y antiguo; la vieja y sabia señora Miss Jenny con sus siempre acertadas apreciaciones de la vida… todos me han hecho sentir la magia y el pellizco de una historia desbordante de vida.
Perdonad, soy un poco histriónica para contar mis sentimientos lectores, ya lo sabéis, pero tengo absoluta necesidad de hacerlo, de expandirme y salpicar, y ahogaros con mi deslumbramiento, con mi perorata.

Tribute to Professor Thomas A. Dorsey

Lo escucha "el árbol de paraísoen la esquina del patio de la cárcel (...) y por la noche, la sombra irregular de las hojas maduras se dilataba y contraía rítmicamente sobra la ventana enrejada." Canta un viejo negro que sabe que ya está muerto acompañado por otros negros que saben que pronto van a morir.
He cambiado el video, a ver si este se ve.

Prestamos

No me gusto cuando callo porque estoy como ausente. No me gusta que menos su vientre todo sea oscuro. no me gusta ser pedantona al paño que mira, calla y piensa que sabe.
Me gusta que la paloma no se equivoque que no confunda el Norte con el Sur, el trigo con el agua, ni el calor con la nevada. Me gusta notar la sonrisa que trepa por mis espaldas. Me gusta el amor sano entre el ciervo y aquella gacelilla.
Compañeros ustedes saben que pueden contar conmigo, no hasta dos ni hasta diez, sino contar conmigo.
23,32,18,18,22,18......

Esas estúpidas musas

Sobre Santuario, de Faulkner

Estoy harta de ver, desde hace tanto tiempo, las mismas caras o mejor, los mismos cogotes o los mismos perfiles ancianos, angostos, aguileños, ya casi soporíferos de siempre del artículo de The Cat y me lanzo sin ninguna motivación a hacer una pequeña sinopsis de la reunión de ayer. Casi tan soporífera, -con perdón de los asistentes- como la imagen de los ancianos, casi tan angosta y casi tan anciana, casi tan soporífera con el mismo blog.
No sé por qué no se produjo el milagro, no sé por qué no acudieron las musas, tampoco es que fuera mala del todo, pero tampoco fue lo buena que acostumbramos. No fluimos la charla y nosotros. Yo diría de la reunión: desangelada, aunque como ángeles intetamos estirar los retazos de charla, planeando sobre las palabras de las demás, ojo avizor, para prolongarlas.
Del libro, poco dijimos, también es verdad que estamos en el principio y todavía no tenemos las ideas formadas.
Yo, tengo que colgar algo que no recuerdo, Cat, recuérdamelo, soy incapaz.
Espero, de verdad, no ofender a nadie con mis palabras, y con esto quiero más destacar la buena voluntad de todos los asistentes que las pocas ínfulas que fuimos capaces de impregnar a nuestras palabras. El miércoles espero que las musas nos bendigan.

Quinto comentario

Bueno, yo creo que no hemos destripado el libro porque la verdad es que hay un batiburrillo considerable en nuestras intervenciones, que en todo caso moverá a la curiosidad por saber de qué c... estamos hablando.

A raíz de comentarios de Mcorroe, me paro a buscar quiénes son los de los tirabuzones, por saber si los papás de nuestro AMós peinaban esas greñas y resulta que quizás estamos pecando de simplificar algo que es mucho más complejo.
Por ejemplo, se habla de diferenciar sionismo y judaísmo (en una pág, dicen “¿Porqué insisten los sionistas en confundir sionismo con judaísmo? “No todo sionista es judio y no todo judio es sionista. George W Bush, Dick Cheney, Condoleeza Rice, Donald Rumsfeld, Tony Blair, Aznar, John Negroponte, John Bolton, y Colin Powell, para nombrar unos pocos recalcitrantes y muy encumbrados sionistas pro-israelíes NO son judíos. Simétricamente, Noam Chomsky, Norman Finkelstein, Juan Gelman, Israel Shamir, el Gran Rabino Joel Teitelbaum (ver http://www.fundacionaraguaney.com/www.jewsagainstzionism.com), y los directores de la revista "Forward" de Nueva York NO son sionistas, aunque SI son judios....)”

Hablan de el acuñamiento del término antisemitismo como definición de “critica a Israel y al Sionismo y esto conforma un nadmisible terrorismo intelectual, ya que de esa manera se pretende silenciar todo debate libre y abierto sobre temas complejos y fundamentales, como son los orígenes del Estado de Israel, la veracidad histórica contemporánea, y los objetivos reales del sionismo internacional en todo el mundo”

Se habla de la explotación del holocausto, que sería la parte que no ha chocado más en el libro de Amós Oz, en el sentido de que “Mito del Holocausto es utilizado por Israel para conseguir permanente apoyo financiero y político de EEUU, sus aliados y de sectores debidamente alineados de la Diáspora judía en todo el mundo”, así lo explica el escritor judío estadounidense, Norman Finkelstein, en su libro "La industria del Holocausto" (Siglo XXI Editores, Buenos Aires, 2002) y viene a argumentar que efectivamente murieron muchos judíos a manos de los nazis, pero no en la medida exagerada en que se habla y así “ En el museo del campo de concentración de Auschwitz durante los años en que Polonia estuvo ocupada por la ex-Unión Soviética, hubo una placa que recordaba que ahí habían sido ejecutados "4 millones" de aquellos supuestos 6 millones de judíos asesinados. En los años noventa, sin embargo, tras la caída del Muro de Berlin y posterior libertación de Polonia, esa placa fue discretamente retirada y reemplazada por otra que indica un total de "1.500.000 muertos..." “, lo que vienen a resumir es que no permiten un estudio serio sobre el "Holocausto" para evitar “una comprensión correcta del origen del problema en Medio Oriente, y del devenir del mundo desde la Segunda Guerra Mundial que culmina con este espantoso "Nuevo Orden Mundial" globalizador que hoy padecemos”

* En otros puntos se habla de las distintas corrientes dentro del judaísmo y así los seguidores verdaderos de la Torah no pueden aceptar como buena la ocupación de Israel y su trato al pueblo Palestino pues va totalmente en contra de sus preceptos básicos porque la Torah ordena justicia para el pueblo Palestino y más aún la aceptación de que el pueblo judío pasa de ser el elegido a ser un pueblo errante y así debe aceptarlo.
* Habla de corrientes dentro del judaísmo que admiten incluso el matrimonio entre gays, que admiten las mujeres rabinas, etc, frente a comunidades más radicales (que principalmente se hacinan en el barrio de Mea Shearim que son los pertenecen al grupo hasidim (Los temerosos de Dios) o ultraortodoxos y estos son principalmente los que llevan los tirabuzones, tienen muchos hijos, la media es de 6 a 8, etc. etc. etc.…


Bueno y así mucho más. Os he entrecomillado y cursiveado lo que he copiado literalmente , sólo trozos por resumir un poco, todo está en una página muy extensa que trata exhaustivamente todo este tema, la dirección: http://groups.msn.com/JudiosOrtodoxosUnidosconPalestinos/tupginaweb.msnw y evidentemente todo esto es lo que pone allí; verdadero, interpretable, manipulable, manipulador...? Cada un@ saque sus conclusiones, pero lo he creído en conjunto interesante.

Y acabo, sólo reflexionando sobre lo maravilloso de que un libro levante tantas dudas, preguntas y controversias y tonteando, como sin querer nos lleve a caminos que no hubiéramos pensado.

Pd.Esto sólo era un comentario a los hechos por Mcorroe y Mdelaté en el anterior pero ocupaba tanto...que leerlo en columnita era pesado y por eso lo he trasladao aquí.

Verdaderamente una historia de amor y oscuridad

Sobre "Una historia de amor y oscuridad ", de Amós Oz.

Cuando comencé el libro primero me subyugó su vocabulario, sus palabras me recordaban la poesía o esas filigranas árabes talladas en las piedras que se entrelazan infinitamente revolviéndose y envolviéndose sinuosas y así iba envolviéndome, embaucándome en la belleza de su narración espontánea, como una conversación cercana y a media voz, nada suntuosa y extremadamente bella en su propia simplicidad.

Es cierto que peca a veces de reiteraciones ó repeticiones, no sé si debidas al afán de espontaneidad o al intento de establecer una relación de familiaridad con el lector que no acaba de conseguir, quedándose más como repetitivas cantinelas, que como guiños cómplices. Salvado esto y el capítulo dónde crítica duramente a los lectores, como si ellos (nosotros) fuéramos culpables de la mala literatura, puedo decir, una vez acabado el libro: que lo he saboreado y me ha gustado realmente.

Su lectura me ha regalado, de un lado, el deleite de leer una prosa muy bien escrita y, de otro, me ha mostrado respecto del problema árabe-israelí aspectos nuevos y, sobre todo, enfocados desde perspectivas nuevas y chocantes para mí, siendo tal el primer enfrentamiento con estas nuevas posturas, que al principio el libro genera emociones negativas y de gran extrañeza al ver frases que defienden al estado judío, que jamás a este lado del charco hemos oído, porque siempre hemos sentido a los árabes como víctimas y a los judíos como sus verdugos sin más divagaciones, así pues, comenzar a leer un libro que te plantea una perspectiva opuesta a la que estamos habituados te hace sentir rechazo de lo que allí se está plasmando y por ende rechazo al propio libro, deseos de abandonarlo, que sólo se suaviza por la intercalación de los capítulos que hacen referencia a la intimidad familiar, que te permite seguir adelante en la lectura para vencida la primera oposición encontrar un gran libro, reconciliador al fin, que muestra las fragilidades y desalientos que rodean a las personas inmersas en el conflicto.

El libro nos cuenta , en lo histórico, fielmente los pasos que se siguieron en la creación del estado israelí desde sus comienzos . Un estado israelí que nace de la determinación del pueblo judío por conseguir una tierra propia de la que no ser expulsados, su propio Eretz-Israel, una tierra prometida, en la que olvidar prejuicios históricos que llevaron a justificar su persecución como pueblo y que se materializaron abiertamente bajo dominio nazi en el holocausto, aunque finalmente este paraíso no resultó serlo tanto y generó mucho dolor y desencanto.

Amós Oz, nace y crece en una familia judía ultra ortodoxa, muy culta, pero de convicciones políticas extremas, con la cual no es capaz de romper cadenas hasta su adolescencia , cuando una vez muerta su madre todo está perdido y marcha al kibbutz Hulda en el que encontrará nuevos y distintos argumentos para la comprensión profunda de su país, que le llevarán de por vida a un compromiso en la lucha por el respeto y la coexistencia entre Israel y sus vecinos, por lo que ha sido reconocido y condecorado con numerosos premios de la paz ( Friedenspreis (1992, Alemania), Caballero de la Cruz de la Legión de Honor (1997, Francia), Premio Libertad de expressión (2002, Noruega) y Medalla Internacional de la Tolerancia (2002, Polonia).

Me resultó especialmente entrañable, o esclarecedor, no sé si más lo uno o lo otro, el capítulo donde un compañero del kibutz le explica a un recién llegado y, aún impetuoso, Amós Oz porqué luchar por Israel, qué debería haber sido y hasta dónde deberían haber llegado la creación del nuevo estado, reflexionando sobre el derecho inicial de la causa judía que, evidentemente, queda descalificado completamente por los excesos y tropelías cometidos contra el pueblo palestino. Esta escisión entre una inicial legitimidad y un desarrollo injustificadamente sangriento y abusivo coloca al autor en una posición personal verdaderamente difícil, un pasado rodeado de un ambiente dogmático y tajante, frente a una nueva visión que le enfrenta diametralmente a su pasado, marcando para siempre su futuro.

Creo que el libro de Amós Oz, Una historia de amor y Oscuridad, es un libro de abandono de sombras y sobre todo de liberación, de liberación de culpas por desencantos ajenos, de su padre, un pobre hombre, que nunca consiguió sus sueños, de su madre, melancólica y atrapada en una jaula vil con muchos barrotes infranqueables, de familiares muertos en campos de exterminio, de familiares vivos y asfixiantes, de sus conciudadanos capturados en su propia huida, en su propio sueño, etc. Huida , en fin, de una guerra continua que le acompaña desde su niñez, de la que intenta tomar distancia entre oscuridades y recuerdos de amor.

Sin embargo, aún quedan muchas oscuridades… ayer, 15 mayo, se celebró por parte de los árabes el 60º aniversario de el día de la Nakba, el "Día de la catástrofe" , día de la creación del Estado de Israel, el inicio del éxodo palestino, con el lanzamiento de 22000 globos negros, tantos como días de "ocupación". Ese mismo día los israelíes celebraban la creación de su estado, acompañados por Bush (¡), el pueblo judío celebraba su fiesta, al tiempo que el presidente del partido Likud (partido político de la derecha israelí), hacía una petición para prohibir la celebración que estaban celebrando los árabes….

Desgraciadamente, continuará…

(A pesar de esfuerzos de determinadas personas, quizás no tanto de los gobiernos).

Permitidme la licencia

Permitidme la licencia, este es mi primer humilde, sencillo fotomontaje, que hago como ejercicio del curso que estoy haciendo y me hacia ilusión estrenarme haciendo algo para el club. Se puede mejorar mucho, está claro, pero soy una impaciente y no me he podido aguantar

Tip y Coll - La jarra y el vaso de agua

Pensando en los chistes semánticos del padre de Amos me he acordado del Tip y Coll haciendo solo con palabras, jugando con ellas y con su traducción una genialidad. Si quitamos el surrealismo creo que podemos estar cerca de los chistes suyos. ¡Disfrutad!

Aviso a navegantes.
La reunión del próximo Miércoles será en mi casa.
No es necesario confirmar asistencia.
Besos.

Israel o la nueva Utopía fracasada

Este libro conviene analizarlo desde dos puntos de vista bien distintos: la vida del protagonista y la política que le envuelve. ¿O es lo mismo?

¿Quién es el protagonista? Amos nace en Israel, Eretz Isarael, la tierra prometida de sus padres, una tierra prometida que no es la suya. Sus padres, que vienen desde Europa del Este, expulsados, fracasados en pos de una utopía, fascinados desde su infancia por la ideología que se les implanta, se encuentran con una realidad que nada tiene que ver con lo que soñaron: un país de leche y mie y se encuentran con país árido. Un país en construcción por mentes superiores puestas al servicio de la idea, una reivindicación frente a Europa principalmente -no olvidemos que son desterrados europeos en su mayoría, que la idea del estado de Israel viene avalada y auspiciada por Europa y principalmente por Inglaterra- del ideario, de un nuevo orden: Utopía es un término inventado por Tomás Moro que sirvió de título a una de sus obras (...) Moro decidió entonces escribir sobre un lugar nuevo y puro donde existiría una sociedad perfecta.

Israel quiere ser un país que demuestre al mundo su modelo, el modelo perfecto de paz, educación, amor a las artes, respeto y que se vuelve rápidamente en fracaso iniciando su andadura con una guerra, sin bien no auspiciado por ellos, donde no siempre triunfan los eruditos sino los trepas, etc...

Sus padres, pese al desencanto, -sobre todo el de su madre, que la acabará llevando al suicidio- fundan o forman una familia al servicio del programa, y en la misma línea crean un ente para Israel: Amos. En su casa todo está al servicio del monarca (Amos): la cultura -con visitas instructoras/constructoras- a los grandes personajes que les rodean, grandes y pomposas charlas que no suelen traducirse en nada. Las visitas al tío Josef no se traducen, por ejemplo, en un enchufe para un puesto que su padre ansía, su sobrino, es más, casi es apartado por él para no ser acusado de nepotismo. O cuando es requerido por su sobrino para interceder para que no vaya al kibuzt, y pese a tener cita con Amos es incapaz de comparecer, comprometerse con su sobrino-nieto y una cita le aleja de su manto.

Todo en casa también esta al servicio de su bienestar: grandes vasos de zumo tibio matinales para cuidar su garganta (qué asco) preparados por su padre, prohibición de tomar helados... al servicio de Amos, un soldado criado para un ejército: Israel. Su padre está construyendo un hijo perfecto para sí y para su causa: la tierra prometida.
¿Y su madre? A Amós, educado para ser fuerte, para ser duro, le cuesta contarnos la historia de la separación de su madre, de su huida, de su adulterio con él prefiriendo la muerte. Nacesita casi 600 páginas para llegar a contarnos su huida, la desesperación con que viven su pérdida su padre y él. Creo que veo en el trasfondo que aún no la ha perdonado, que todavía necesita su expiación.

Con la enfermedad de su madre aparece otra infidelidad: la de su padre que pese a la enfermedad terrible de la madre, sale, sin poder evitarlo puesto como un pincel y siempre canturreando, con una felicidad irresistible y que no puede reprimir.
Después, la visita posiblemente idealizada del niño de 8/9 años a la habitación de su madre. Es un sueño de madre, quizá ahí una madre inventada, pero en cuyo caso, ahí está, tintando su infancia.
Y es ahí cualndo se pone de relieve en su casa la falta de comunicación sincera, libre, sin prejuicios, nadie habla de sus sentimientos, es ahí cuando un niño terriblemente solitario, rodeado de gente madura siente la falta de comunicación de sentimientos, la falta de libertad emocional, a eso se refiere él al hablar de oscuridad, no al periodo de guerra de más de un año hacinados en su piso veinte personas, o a sus tardes aburridas en algún bar ilustrado, imaginando vidas ajenas, sólo necesita un poco de espacio para respirar aire puro, de dejar de ser alguien en construcción para pasar a ser un niño amado y escuchado. Quizá ahí esté el trabajo de expiación de este libro.
Por otra parte, los chistes entrañables, quizás pueriles de su padre me han resultado imposibles, he sido incapaz de entender cómo cuestiones de semántica hebrea pueden resultar un chiste pero, en todo caso, admiro sus esperanza, siempre mal entendidas, sus alegrías y sus ganas de poner un poco de humor hasta en las peores situaciones pese a llevar la carga que él lleva con una madre a la cual es casi imposible sobrevivirle y un padre en construcción, como después veremos. Y el capítulo de su muerte me parece que es de los mejores de la novela, contado casi diría que asépticamente y sin traslucir emoción y que es perfectamente coherente con su vida. Me pareció conmovedor como contó su entrada, su saludo, su compra y su despedida.

Y su escapada al kibutz, con su cambio de apellido, donde él parece que se encontró a sí mismo, donde posiblemente por una vez -y casi definitivamente- perteneció a alguien y perteneció a algo que había elegido él mismo. Renunciando a su apellido renunció a la carga de la muerte de su madre, a la frivolidad de su padre, y sobre todo a la ideología que le habían transmitido: si no eres un mente perfecta y con reconocimiento y con éxito, no eres nada, no eres nadie.

En definitiva, este libro lo veo al igual que vimos en el libro de Coetzee, Desgracia, a un hombre en contradicción perpetua con sigo mismo, contradicción entre su adoctrinamiento y su razón, entre sus sentimientos y los acontecimientos que le desdicen. Tanto el uno como el otro están dispuestos a entender al enemigo, ambos están viviendo proyectos de nuevos sistemas en sus países, ambos luchan por entender tanto al otro bando como al suyo a pesar de la sinrazón y la incoherencia que ven muchas veces. Ambos luchan por desempolvarse de los corsés de su adoctrinamiento. Y ahí, para mí está el verdadero mérito de estas obras: ser capaces de ver y enseñarnos sus contradicciones y decir pese a todo: todos somos vulnerables y tenemos derecho a vivir nuestra Utopía fracasada.

Duda razonable

No sé si el de la otra foto al final va a ser Amos Oz, por si acaso pongo esta que si que es más seguro.

Un poquito más de historia...

A la mitad del personal no le ha gustado Una historia de amor y oscuridad, pero me consta que la otra mitad al final ha conseguido meterse en esta historia y disfrutar de ella, pienso que vale la pena por muchas razones, una porqué a pesar de que es la parte más aburrida, nos cuenta la creación del estado de Israel maravillosamente, otra porqué cuenta una historia de amor y oscuridad intimisima, emocionante, dulce, porqué nos dá a conocer una sociedad lejana y distinta a la nuestra en muchos aspectos y porqué nos hace ¿comprender? o al menos intentarlo, un problema de muy dificil solución, y está claro que tengan más razón unos o otros, los muertos siempre son gente anónima que seguramente serian capaces de convivir y que los intereses politicos no les dejan. (No sé si expreso bien en este último parrafo lo que quiero decir, porqué ha quedado simple y pueril, espero que me entendais).
Os voy a contar un poco más de la historia de Amos Oz. Después de publicar su primer relato en la revista Keshet, la asamblea del Kibbutz decidió enviarlo a la Universidad Hebrea a estudiar literatura y filosofía, y durante 25 años estuvo en Kibbutz Hulda, enseñando, trabajando en el campo y escribiendo.
En 1967 fue soldado de reserva en la guerra de los Seis Dias, y en 1973 combatió en la guerra de Yom Kippur en el Golán. Después vivió en Oxford, y Estados Unidos. Si mi fuente no me engaña, actualmente es profesor titular y posee la cátedra Agnon de literatura Hebrea en la Universidad Ben Gurión de Néguev en Beer Sheva.
Fué uma de las principales figuras del movimiento Paz ahora, siempre ha hecho campaña a favor de buscar un compromiso basado en un reconocimiento mutuo (árabe-ísraelí)y de la convivencia pacífica entre Israel y un estado Palestino tanto en Gaza como en la franja Oeste.

¿Os gusta la foto?

Kiko Raimundo Muchachito y Peret_Y no estaba Muerto

A TODAS LAS FANIAS

Sigo leyendo el libro de Amos Oz. De todos los personajes de esta historia, Fania es quien ¿más me gusta? ¿con quien más me identifico? no se, pero lo que si se es que ella es quien más me hace pensar.
La conozco por lo que su hijo nos cuenta, pero por lo que más la conozco es por lo que de ella leo entre lineas.
Desde la oscuridad de su habitación, desde el silencio de sus noches, cuando las palabras se encuentran con Fania, ella viene hasta mi y me susurra y me cuenta al oído todo lo que hay dentro de ella y todo lo que ella es. Yo me he convertido en su confidente en la amiga con quien puede hablar de todo sin miedo y sin mentiras. Hay veces que me escribe y me pide que lo publique en el blog, (que por cierto no está en peligro de muerte ) ella lo sabe.

"Como un castillo de naipes que se desmorona, redes invisibles que me enlazan ala vida se desgarran.
Sueños incumplidos, anhelos no realizados, deseos inconfesables, palabras engullidas, un grito sordo; SILENCIO.
Como en una obra de teatro represento mi papel. Un niño perplejo me está mirando, el que será mi voz y expresará en mi lugar todo aquello que yo no pude expresar.
Corro a mi refugio, me escondo detrás de mis libros y desde allí observo; SILENCIO.
.... Y esta Jerusalén que me asfixia, me oprime, esta ciudad que no es la mía y me desgarra, esta Jerusalén donde no encuentro ninguna razón de ser..."
A todas las mujeres que buscan su lugar en la vida y en sus hogares, en sus trabajos,en la sociedad en la que les ha tocado vivir, a todas ellas que quieren ser ellas mismas.
Y a vosotras MADRES todo mi cariño.
Este es mi pequeño homenaje a vosotras Madres, Muchas felicidades.

NEWS

La próxima reunión será, si no teneis mayores inconvenientes, si otrogais vuestro beneplácito y vuestras aquiesencias, en mi casa.He pedido libros, que por cierto no llegarán a tiempo, como de costumbre, pero espero que llegarán.

¿Me corto las venas o me las dejo largas?

Por favor, no os pongáis lapidarias. ¡Que no ha sido para tanto!...Este paréntesis más bien se debe a ese dolce far niente que te atrapa entre el sopor de los días de asueto y este tiempecito suave, abrazador, que atrae hacia espacios abiertos (no cubiertos por una buena red wiffi¡!¡!) y, en fin, eso... la primavera, que ha llegado despeluzando, rompiendo crisálidas, saltando por los aires , salpicando rutinas y en este sin parar … el blog, se aletarga, se amodorra, se duerme quedo, pero no se muere, se acurruca y se arrulla, sigue sus tiempos y como en un contraciclo, contra natura natural, cuando florece la primavera el blog se cobija, se resguarda en la covacha de nuestra imaginación, pero sigue recogiendo fuerza vital para seguir adelante, no estamos parados seguimos aquí, seguimos leyendo, seguimos sacando alimento de las palabras para seguir andando.

Prueba: Si no de dónde la estupenda la idea de hacer andar al muerto ese, adelante. ¿Por dónde empezamos?

"Erase una vez... una primavera...."

http://www.youtube.com/watch?v=uVwlr6L3Lns&feature=related

In memoriam

Un cadáver, qué curioso. Estoy pensando en estas palabras, me están dando vueltas en la cabeza desde ayer, cuando tú, la de abajo dijiste esto está más muerto…, haciendo referencia al blog. Y desde entonces estoy pensando en esto: el cadáver en que esto, de tanto en tanto, amenaza en convertirse. Y me vinieron a la cabeza las palabras sabias que escuche no hace mucho a un enfermo, no sé si decir terminal, porque esas palabras llevan implícitas una serie de emociones que este enfermo estaba lejos de sentir, y por supuesto no quería suscitar en los demás. Vamos a dejarlo en un enfermo que a corto plazo, irremediablemente y sin remisión iba a morir. Iba a matarlo una enfermedad invalidante de cuerpo pero que despiadadamente iba a respetarle, y hasta el final, la mente. Y este hombre hablaba de las renuncias que había tenido que hacer frente en su enfermedad, a las renuncias para siempre. Y él alegaba que nunca habían sido duras; nunca habían sido duras porque él nunca había sabido que ese día, en ese instante estaba renunciando para siempre. Por ejemplo, habló de la última vez que había conducido. No había sido traumático porque él no sabía que cuando dijo hoy coge tú el coche no sabía que nunca más iba a poder coger el coche. Y así tantas cosas y tantas renuncias a lo largo del camino. Sé, por la prensa que este hombre, que hizo de su dura vida/de su dura muerte un precioso y digno docudrama, ha muerto; y digo docudrama porque creo que no era exactamente un documental, pero tampoco era exactamente una película, él quiso que hubiera documento, y en él una escenografía y como marco su gente, y como marco su entorno. Y nos expuso su vida y nos enseñó su sueño de muerte. Bien, y vosotros diréis todo esto, ¿para qué, a qué santo viene? Y todo eso viene a que cuando entro en el blog un día y otro y otro y otro y no hay artículo nuevo, sobre todo foto nueva -¡qué emoción!- huelo ese cadáver exquisito en que presumiblemente se está convirtiendo esto, a veces, sólo a veces, y siempre me ha llevado a pensar, sin pensarlo, porque hasta ahora no lo sabía ¿será esta la última vez que escribía, será está la última vez que leía? ¿Será un cadáver exquisito, con aromas de genialidad enterrada, con olores de principiantes/novatos divertidos, con ilusiones frustadas, con si te he visto no me acuerdo, con nunca debió de pasar, con cómo lo dejamos morir? En vuestro tejado dejo la pelota.

Carlos Cristos, médico e inspirador de 'Las alas de la vida'.

¿Qué hacemos con el cadáver?

Cadáver exquisito es una técnica por medio de la cual se ensamblan colectivamente un conjunto de palabras o imágenes; el resultado es conocido como un cadáver exquisito o cadavre exquis en francés. Es una técnica usada por los surrealistas en 1925, y se basa en un viejo juego de mesa llamado "consecuencias" en el cual los jugadores escribían por turno en una hoja de papel, la doblaban para cubrir parte de la escritura, y después la pasaban al siguiente jugador para otra colaboración.
El cadáver exquisito se juega entre un grupo de personas que escriben o dibujan una composición en secuencia. Cada persona sólo puede ver el final de lo que escribió el jugador anterior. El nombre se deriva de una frase que surgió cuando fue jugado por primera vez en francés: « Le cadavre - exquis - boira - le vin - nouveau » (El cadáver exquisito beberá el vino nuevo). En resumidas cuentas se combinan cosas de una idea agregando elementos que pueden o no pertenecer a la realidad. Los teóricos y asiduos al juego (en un principio, Robert Desnos, Paul Eluard, André Bretón y Tristan Tzara) sostenían que la creación, en especial la poética, debe ser anónima y grupal, intuitiva, espontánea, lúdica y en lo posible automática. De hecho, muchos de estos ejercicios se llevaron a cabo bajo la influencia de sustancias que inducían estados de semi inconsciencia o durante experiencias hipnóticas.
Neruda y Lorca los llamaron poemas al alimón; Nicanor Parra y Huidobro, quebrantahuesos.
Nicolas Calas –vanguardista suizo- sostenía que un cadáver exquisito tiene la facultad de revelar la realidad inconsciente del grupo que lo ha creado, en concreto los aspectos no verbalizados de la angustia y el deseo de sus miembros, en relación con las dinámicas de posicionamiento afectivo dentro del mismo. Ernst observó que el juego funciona como un 'barómetro' de los contagios intelectuales dentro de un círculo de creadores.
Decía Rulfo que no existen más que tres temas básicos: el amor, la vida y la muerte: para captar su desarrollo normal, hay que saber cómo tratarlos, qué forma darles, sin repetir lo que han dicho otros. En tanto metabolismo continuado de anteriores lecturas, podría considerarse si la literatura no es en sí misma un gran cadáver exquisito a partir de temas y preocupaciones bastante simples.

De Wikipedia, la enciclopedia libre

Esto lo estuvimos hablando hace no mucho Mdelate y yo, que podría resultar divertido jugar a escribir entre tod@s los participantes del blog y ver que pasa, os apetece?