Mi pequeño homenaje

Tenemos la decena y vamos a por el once, no sé cual será la docena, pero repasando parece como si hubieramos pasado por los estadíos de la vida, nacimiento, infancia, adolesciencia, juventud, madurez, ¿vejez?...
Nuestro nacimiento allá por Julio de 2007 (no tengo el libro, no tengo foto) Diario de un cazador, fué una manera de empezar como podría haber sido cualquier otro, como quien nace en Albacete porqué su madre le dió por estar allí en ese momento, nosotros estabamos en la sede de los cazadores, como podiamos haber estado en el Circulo Católico y haber empezado con El hereje, por no cambiar de autor. Así dimos nuestros primeros pasos, y como el adolescente envalentonado e intrépido nos lanzamos a por La montaña mágica, no puedo evitar recordarlo con deleite, lo leimos con ilusión muchas veces y otras tantas con desaliento, pero con toda la fuerza que te dá la adolescencia y la juventud, la compartimos con un Bukowsky transgresor y con un Benedetti poético. Después no sé si vino Rudin o Doña Perfecta, dá igual, el paso de la juventud a la madurez tal vez sea así desapasionada y sin cambios hasta que en encuentras el camino y alcanzas la plenitud con Las uvas de la ira , allá por los treinta te sientes, dicen en la flor de la vida, después tal como vas cumpliendo años, también los cumple la flor de la vida. Con Desgracia y El Gran Gatsby, hemos ido creciendo y en la crisis de los cuarenta llegaron Los detectives salvajes como queriendo volver a la juventud y volver a la transgresión. Pero y ahora ¿que estamos haciendo con esta Historia de amor y oscuridad? por favor no quiero hacerme vieja, no quiero aburrirme no quiero resentimientos ni tristeza, espero que no me decepcione, y si es así volver con toda la fuerza, con por ejemplo ¿Faulkner?.

Libro endomingado

Quizás la palabra que me ha estado martirizando mientras he estado leyendo Los dectetives salvajes, desde el principio, desde que lo he acabado, revolviendo en mi cabeza, correteando, enredando, buscando el sitio para salir, siguiendo los pasos, quizás sea estímulo.
¿No es la lectura de Los detectives salvajes, estimulante? Estimulante en todo el amplio sentido de la palabra, no estimulante a la manera de las compresas de anuncio o del atardecer de anuncio, o de quitar la sed de anuncio, o el blanco de anuncio, o el sucio de anuncio, estimulante de mazazo a los cimientos, estimulante de leer con ojos nuevos, de leer por sobre nuevos surcos del cerebro.
Necesito la amalgama que de sensaciones que provocó en mí el cutrenarcisismo de Belaño, y su carrera y carreta contra el tiempo y su búsqueda de un nuevo tiempo, de un tiempo de pasta blanda, un tempo contado con cada rincón y revuelta y verlo contar hasta dónde puede llegar la poesía: hasta una línea, hasta una muerte.
Y eso lo he descubierto leyendo el nuevo libro, Una historia de amor de y de oscuridad, de Amos Oz, un libro tan correcto, tan como recién duchado y peinado a raya y tan oliendo a colonia, y tan fresco, y tan limpio, y tan correcto, tan cargado de buenas intenciones, -espero- pero tan poco estimulante, mis cimientos se adormecen, la adrenalina vuelve a sus cauces, la descarga acabó. Qué corte tan en seco.

Mi viejo blog

Un sendero de plástico brillante.
Una casa de papel y unas viejas de juguete. Son tres. Palabras, libros por todas partes y estampitas de vírgenes que viven al fondo de cualquier cajón.
Un gato y patitos de goma. Tejados chiflados, colchones mojados. Madres desorientadas se secan las manos en el mandil. Hijos que ya no nacen.
Jubilados con gafas, monstruos tricéfalos en zapatillas, tormenta de arena. Y un cielo gris manoseado.
Gente que va de paso y pelillos a la mar. Una pequeña cerca en el jardín y alfombras repartidas por toda la casa. Risas, llantos y más libros. Necios.
Gotas de memoria mezcladas con gas, pan con mantequilla y un perro que mueve el rabo complaciente… y hay que peinar al niño, dar de comer al gato y barrer el patio.
Ah, se me olvidaba, mi blog es blanco.

LOUISE ATTAQUE

Estoy en forma!!!

Hola amiguitas, creíais que os podíais deshacer de mí? Pues os habéis equivocado, me alegro de que terminéis el tocho ya, porque me aburro como nunca sin leer, aunque ahora hago sudokus a todas horas. Leer en el trayecto del metro era algo normal para mi, hasta que me quedé sin el puto libro del Bolaño, con menos imaginación que entretenimiento me dedique durante algún tiempo a leer los periódicos gratuitos que dan en las estaciones, ahí empezó todo. En la contraportada de ADN, viene un sudoku y ..., ahora es mi perdición a todas horas estoy enganchada, es enfermizo, en el metro iba robando periódicos por culpa de los sudokus, hasta que comprendí que tenía que comprarme un cuadernillo porque pasaba mucha necesidad. Ahora tengo dos cuadernillos de a 100 sudokus cada uno, ahora ya no tengo miedo de que se acaben por que sé que me podré comprar otro. Y ahora ya puedo pensar con más claridad, y así acordarme de como era yo antes cuando leía, cuando compartía con vosotras los libros y cuando nos ladrábamos fuerte al oído todas las opiniones a la vez. Y es por eso que tengo ganas de volver a empezar con fuerza y dejarme caer por las reuniones para ver que nada (o todo) ha cambiado y encima si el libro mola mejor que mejor. Pues eso que me pase el libro -a quien corresponda- y que en la próxima reunión nos vemos!

Por cierto mi vieja mola un huevo más que las vuestras, a que jode verla tan ágil?

Misión cumplida

Misión cumplida sí, y muy agusto además, pero necesito poner en palabras, si soy capaz de sintentizar y de poner en orden mis ideas, lo que he extraido de esta lectura.
En todos los comentarios que he encontrado hablan de la busqueda de Cesarea Tinajero como el hilo conductor o leit motiv de la obra, pero para mi no es tan así, en la primera y tercera parte del libro está claro que Arturo Belano y Ulises Lima, detectives salvajes pienso yo por principiantes más que por brutales, buscan a Cesarea en busca de los origenes de los real visceralistas, que tambien es una forma de buscarse a si mismos, acompañados cirscustancialmente por Madero y Lupe que finalmente de soslayo tienen un papel muy importante en el desenlace de la historia. Todo esto dicho de una forma muy sucinta, porqué habría que hablar del lenguaje, de la originalidad de la escritura, de lo que me ha contado a mí como lectora sobre Mexico desconocido para mí etc...
Pero, ¿y la segunda parte? y creo que es donde reside la originalidad de la obra. Alguien está buscando o siguiendo la pista de Belano y Lima, protagonistas ausentes e involuntarios de esta historia, narrada por personajes que se sientan delante de mi uno tras o otro contandomé desde su prisma su relación con ambos, más con Belano que con Lima pienso yo por ser el alter ego de Bolaño.
El autor en esta segunda parte tiene la maestria de crear personajes con mundos distintos con distintas sicologías, lejanos en tiempo y en espacio,en culturas, en edades, y en cada relato podria nacer un libro entero y discurrir por derroteros totalmente distintos.
Lo que ya no alcanzo a ver por desconocimiento de su obra anterior, es su relación con la literatura presente en todo el libro, y que es lo que tiene con Octavio Paz que aparece tambien creo yo de una forma obsesiva.
Al final después del aparente caos, creo que todo encaja como un puzzle que una vez compuesto ves la imagen de una obra de arte abstracta, creada con un magnifica narración que me deja con ganas de leer algo más de Roberto Bolaño.

El viaje de Alicia

Habían puesto la mesa debajo de un árbol, delante de la casa, y la Liebre de Marzo y el Sombrerero estaban tomando el té. Sentado entre ellos había un Lirón, que dormía profundamente, y los otros dos lo hacían servir de almohada, apoyando los codos sobre él, y hablando por encima de su cabeza. «Muy incómodo para el Lirón», pensó Alicia. «Pero como está dormido, supongo que no le importa.»
La mesa era muy grande, pero los tres se apretujaban muy juntos en uno de los extremos.
--¡No hay sitio! --se pusieron a gritar, cuando vieron que se acercaba Alicia.
--¡Hay un montón de sitio! --protestó Alicia indignada, y se sentó en un gran sillón a un extremo de la mesa.
--Toma un poco de vino --la animó la Liebre de Marzo.
Alicia miró por toda la mesa, pero allí sólo había té.
--No veo ni rastro de vino --observó.
--Claro. No lo hay --dijo la Liebre de Marzo.
--En tal caso, no es muy correcto por su parte andar ofreciéndolo --dijo Alicia enfadada.
--Tampoco es muy correcto por tu parte sentarte con nosotros sin haber sido invitada --dijo la Liebre de Marzo.
--No sabía que la mesa era suya --dijo Alicia--. Está puesta para muchas más de tres personas.
Fragmento de Alicia en el País de las Maravillas. Lewis Carroll.

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He leído hoy el principio del capítulo Los desiertos de Sonora (1976), concretamente 2 de enero, cuando salen huyendo Belano, Lima, Madero y Lupe de DF en el flamante Impala, huyendo y buscando no se sabe muy bien qué, si a Cesarea Tinajero o sí a sí mismos, si huyendo del matón o de sí mismos, siempre por carreteras polvorientas, tragando polvo, a velocidades de vértigo, con con interminables horas de travesía y como centro el diálogo, que Madero mantiene/entretiene con una lección magistral sobre semántica, el arte de la métrica clásica y un montón de palabras y definiciones imposibles y con un diálogo que desde el primer fragmento me ha hecho pensar el Alicia, un diálogo imposible, un diálogo por entretener el tiempo. Y fuera de él (diálogo), la Lupe, tan inculta y tan fuera de tanta sapiencia pero que de pronto descubre que con el argot es uan maestra y toma el relevo y tira del carro del entretener el camino a Madero y pregunta toda clase de palabras, de frases, de giros... que ellos juegan a descubrir.
Y este libro que les leí a mis hijas y que seguramente disfruté más que ellas, que me hizo descubrir la magia de un libro que es problemente más para mayores que para niños, con esa magia contenida, con esa magia posible, de juegos de luces y de sombras con la realidad.
Y esta travesía por el desierto de Sonora, sin sentido, me recuerda al viaje forzado de Alicia y sus vanas ilisiones de entender ese mundo subterráneo que descubre. Quizá, ese mundo subterráneo sea para ellos la Tinajero, y sus preguntas y respuestas sus ganas de entender ese (el otro) mundo, un festín en el que ellos sin estar invitados, se sientan.

Diletancias

¿La callada por respuesta a la invitación a mi casa es un si, es un no, es un ya veremos, es un me he quedado enredado entre los brazos/abrazos de cualquier ninot, es un me he desorientado con la niebla de la mascletà, el siempre manido y feliz ni me acordaba, de verdá, es un el sueño feroz me atrapa, es un me ahoga tanta página maldita?
Descartado todo esto a las 9,15 os espero, tengo algunos libros, conseguidos con ímprobo esfuerzo, denodado afán, simultaneidad mal conseguida con mi proporcionadora de los mismos, en fin, que espero que todo esto no sea baldío.

Blancanieves se despide...

BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANOS

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, qué olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

Leopoldo María Panero

Así se fundó Carnaby Street" 1970

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Acabo de leer uno de las semblanzas de ¿escritores tipo? en el libro Los detectives salvajes, donde he creído ver o he querido ver la semblaza de Leopoldo María Panero. Bolaño compartió durante un tiempo gira con él y otros escritores/poetas, y que él, Panero, siempe arrastraba una cohorte de seguidores frikis fiel con los cuales nunca sabían muy bien, los acompañantes, cómo iba a acabar la cosa, llegando, incluso a empezar a temer por su vida.

En su semblanza, su paseo a través de la Feria del Libro de Madrid de algún año de los noventa, acompañado de su ángel protector, chica divina, ¿quién protege a quién?, arraastrándole a él y a su sombra, a su sombra y a él por los caminos sinuosos, difíciles de la cordura, arrastrándole ella y su sombra leve a él, sombra grotesca, simiesca, sombra vencida por la locura, avergonzado por ella, recorriendo vericuetos de normalidad, llevándole ella por la normalidad, a la normalidad finita.

Y siempre, detrás Belaño, interpretando cada faceta de calidoscopio, del prisma. Y vamos dejando todo de nosotros mismos en cada uno que tocamos pero apenas nos rozamos. ¿Lo que empieza con la vida, acaba sólo con la muerte?

Breve introducción

El siguiente libro que vamos a leer es Una historia de amor y oscuridad, (ed. Siruela) de Amos Oz, (hebreo, עָמוֹס עוֹז; Jerusalén, 4 de mayo de 1939), nacido Amos Klausner, es un escritor, novelista y periodista israelí, considerado como uno de los más importantes escritores contemporáneos en hebreo. Premio Israel de Literatura (1988); Premio Goethe de Literatura (2005) por este libro, autobiográfico ; y candidato varios años consecutivos al Premio Nobel de Literatura. (Fuente Wikipedia) Entre otros muchos premios -a parte de los ya mencionados- también le ha sido concedido el Premio Príncipe de Asturias.

el trio

Pues sí eramos tres las guardianas, eramos tres las pastoras, las trinitarias, las tres Marias, las tres gracias, las maduritas, el triunvirato (uy, que me desato).
Que desacato, el rebaño a su suerte, a la deriva entre pinches huevones, tragados por esos mexicanos visceralistas entre sus visceras y no nos los quieren regurgitar. Tendremos que ir a por ellos como tres detectives salvajes, que para eso me llamo Madero.
¿Estais haciendo los deberes? mirad que el lunes está a la vuelta de la esquina, hacedme caso vale la pena seguir leyendo, es verdad que es una narrativa de estructura compleja o poco ortodoxa, pero a mi me ha engullido y estoy dispuesta a escuchar todo lo que me quieran contar estos relatores sobre Belano y Lima.

¿Os acordais cuando éramos tres?

¿Éramos tres las guardianas y se nos ha muerto?
Muerto es una palabra demasiado rotunda para definir esto. Esto es más bien desidia, dejadez, abulia...
Qué feas palabras y cuánta fealdad hacen con aquello que tocan, con aquello que enturbian.
No, no está muerto, está tocado, predestinado, inscrito, esculpido, como en las lápidas, en los recordatorios, en los panegíricos...
Necesitamos palabras hermosas, generosas, grandiosas que nos renazcan, que nos regeneren, que nos resuciten, que nos modelen, que nos retoñen, que reverberen...
¿Os acordáis cuando éramos tres y metíamos ruido? Quiero ruido, y no de sables: de bolígrafos, de tecleo, rasgar de tizas, necesitamos ruido, necesitamos tumulto...
¿Os acordáis cuando éramos tres y éramos uno?

VORÁGINE

Así me siento hoy, como los los hombres y mujeres huecos, de T.S.Elliot, con tiempos de paja que se escapan a nuestra voluntad, inmersos en vorágines de deseos y obligaciones difíciles de compatibilizar, sombras sin color, espirales que emergen en cada travesía señalándonos la calle, el embudo por el que pasar… ya es primavera, ya botamos en fallas, ya votamos los ninots, ya tenemos la mona, ya nos vamos de excursión entre bocanadas de sumisión. Y es que, leo el libro de Bolaño, Los detectives salvajes, y siento roer en mí la nostalgia de una juventud loca y alocada, desenfrenada y visceralista, lejos de coyunturas, conjeturas y estructuras, al albedrio de la sinrazón en un eterno viaje hacia todos los sitios, incluidos los sitios del alma, esa inescrutable … ó no.
Pasa el tiempo, pasan los días, tal cual pasan los capítulos de esta novela, demostrando con qué poquito de cada acontecimiento nos vamos quedando; cuántos huecos por rellenar en una amalgama compacta de momentos que van conformando una historia y muchas vidas, tal cual la existencia misma. Quizás estos protagonistas, Lima y Belano ó Mario Santiago y Roberto Bolaño, en una máxima expresión de héroes de la literatura mueren jóvenes para convertir en teoría la hipótesis de la novela: que la vida es una proliferación de instantes. Y quizás los detectives salvajes acechan, buscan, espían la vida, para al final concluir que no existe la vida aprehensible, el tiempo real, siendo el resultado de su experimento que sólo la muerte es, y es eterna.

Los poetas de Bolaño

T.S. Eliot - Los Hombres Huecos (1925)
Versión de Jaime Augusto Shelley

I

Somos los hombres huecos
Los hombres rellenos de aserrín

Que se apoyan unos contra otros

Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea!

Ásperas nuestras voces, cuando

Susurramos juntos

Quedas, sin sentido

Como viento sobre hierba seca

O el trotar de ratas sobre vidrios rotos

En los sótanos secos

Contornos sin forma, sombras sin color,

Paralizada fuerza, ademán inmóvil;

Aquellos que han cruzado

Con los ojos fijos, al otro

Reino de la muerte

Nos recuerdan —si acaso—
No como almas perdidas y violentas

Sino, tan sólo, como hombres huecos,

Hombres rellenos de aserrín.

II

Ojos que no me atrevo a mirar en sueños

En el reino del sueño de la muerte

Allí no aparecen:Allí, los ojos son

Rayos de luz sobre una columna rota

Allí, es un árbol que se agita

Y voces

En el viento cantando

Más distantes y más solemnes

Que una estrella que se apaga.

No me dejen adentrarme más

En el reino del sueño de la muerte

Permítanme también que use

Disfraces convenientes

Piel de rata, plumaje de cuervo, maderos en cruz

Esparcidos por el campo

Comportarme como lo hace el viento

No más allá—

No ese encuentro último

En el reino crepuscular.

Su mejor compañia, nuestra mejor compañía

Como anoche os comenté, os transcribo algunos fragmentos de la entrevista que como más adelante se cita concedió Bolaño poco antes de morir. Es absolutamente irónico y congruente que sea de las páginas de la revista Playboy, edición mexicana donde esté su "último testamento". Os entresaco algunas partes porque es muy larga y debido a las prisas muchas veces no nos podemos parar a leer "tanto. Por supuesto, destaco lo que a mí más me ha interesado, y a medida que vayais leyendo entenderéis por qué digo esto.
"Tras la muerte de Roberto Bolaño el 15 de julio de 2003, la entrevista realizada por la periodista Mónica Maristain y publicada originalmente en la edición mexicana de la revista Playboy, se convirtió en el último testimonio del escritor chileno. Junto a ella, pueden verse algunos fragmentos de una entrevista concedida por Bolaño en el marco de la Feria del Libro de Santiago de Chile, en 1998.En el desvaído panorama de la literatura en lengua española, un espacio en el que todos los días aparecen jóvenes redactores más preocupados por ganar becas y puestos en los consulados que por aportar algo a la creación artística, se destaca la figura de un hombre enjuto, mochila azul en ristre, anteojos de enorme marco, cigarrillo sempiterno entre los dedos, fina ironía a bocajarro siempre que haga falta.Roberto Bolaño, nacido en Chile en 1953, es lo mejor que le ha pasado en mucho tiempo al oficio de escribir. Desde que con su monumental 'Los detectives salvajes', acaso la gran novela mexicana de la contemporaneidad, se hiciera famoso y se embolsara los premios Herralde (1998) y Rómulo Gallegos (1999), su influencia y su figura han ido en crecimiento constante: todo lo que dice, con su afilado humor, con su exquisita inteligencia, todo lo que escribe, con su pluma certera, de gran riesgo poético y profundo compromiso creativo, es digno de la atención de quienes lo admiran y, por supuesto, de quienes lo detestan.El autor, que aparece como personaje en la novela 'Soldados de Salamina', de Javier Cercas, y que es homenajeado en la última novela de Jorge Volpi, 'El fin de la locura'..."
"¿Quiénes son sus amigos entrañables?–Mi mejor amigo fue el poeta Mario Santiago, que murió en 1998. Actualmente tres de mis mejores amigos son Ignacio Echevarría y Rodrigo Fresán y A. G. Porta."
"¿Javier Cercas compartió con usted las regalías por Soldados de Salamina?–No, por supuesto.
¿Enrique Lihn, Jorge Teillier o Nicanor Parra?–Nicanor Parra por encima de todos, incluidos Pablo Neruda y Vicente Huidobro y Gabriela Mistral."
"¿Eugenio Montale, T. S. Eliot o Xavier Villaurrutia?–Montale. Si en lugar de Eliot estuviera James Joyce, pues Joyce. Si en lugar de Eliot estuviera Ezra Pound, sin duda Pound.¿John Lennon, Lady Di o Elvis Presley?–The Pogues. O Suicide. O Bob Dylan. Pero, bueno, no nos hagamos los remilgados: Elvis forever. Elvis con una chapa de sheriff conduciendo un Mustang y atiborrándose de pastillas, y con su voz de oro."
"¿Octavio Paz sigue siendo el enemigo?–Para mí, ciertamente, no. No sé qué pensarán los poetas que durante esa época, cuando yo viví en México, escribían como sus clones. Hace mucho que no sé nada de la poesía mexicana. Releo a José Juan Tablada y a Ramón López Velarde, incluso puedo recitar, si se tercia, a Sor Juana, pero no sé nada de lo que escriben los que, como yo, se acercan a los cincuenta años."
"¿Qué le produce el hecho de que Arturo Pérez Reverte sea actualmente el escritor más leído en lengua española?–Pérez Reverte o Isabel Allende. Da lo mismo. Feuillet era el autor francés más leído de su época."
"¿Y el hecho de que Arturo Pérez Reverte haya ingresado a la Real Academia?–La Real Academia es una cueva de cráneos privilegiados. No está Juan Marsé, no está Juan Goytisolo, no está Eduardo Mendoza ni Javier Marías, no está Olvido García Valdez, no recuerdo si está Alvaro Pombo (probablemente si está se deba a una equivocación), pero está Pérez Reverte. Bueno, (Paulo) Coelho también está en la Academia brasileña."
Bueno, y así sigue la entrevista, que como digo es larga, pero creo que aquí está, un poco, la filosofía de su vida, que aunque sabemos que es compleja, en algo se le acerca.

Permitidme...

Mañana la reunión será en casa de Amparo a eso de las 9,15 más o menos, como el miércoles anterior. Sed fieles, puntuales. Sobaquero, off course.
Permitidme, estoy con mi perezía y mi dispersamiento, no encuentro la que diría. He disfrutado de vuestros artículos, de vuestras reflexiones. Y al hilo de eso diría: creo que una buena novela no cuenta qué pasa, en Sudáfrica o lo que pasa en México, o en las grandes égiras, las grandes tragedias... las grandes novelas nos cuentan cómo se viven esas historias, esas epopeyas. Y nos cuentan que cualquier cosa está pasando y que todos formamos parte de esa historia. Las novelas nos abren esos microcosmos que forman historias dentro de la historia. Ahora conocemos la historia de México a través de sus calles, de sus paisajes, de sus camiones... Estas grandes historias en pequeño nos hacen conocer la Historia, en grande. Conocemos que Sudáfrica -este es el caso que nos ocupa- vive una situación caótica, sabemos que viene de antaño, una situación dolorosa, angustiosa, pero sabemos que la historia tiene nombres propios, y que cada nombre propio lucha o se somete de un modo distinto y escudriña su presente y su futuro y afronta con dolor, con perplejidad, con humor, con amor... cada hora de sus vidas.
Y ahora, com México: he sentido su turvación, he pateado sus calles, he sentido sus aromas, he vivido su tempo, he probado, incluso, su mezcal, he probado sus camas, he sentido su enfermedad, he olido sus sábanas, he oído sus fuentes y he sentido, presente, la muerte.
¿No somos los lectores personas que buscamos fervientemente cabezas que pongan en orden nuestras ideas, cabezas de alquiler? Quizá ahí radique la explicación de una gran novela.

He encontrado el camino

Por fin he encontrado en este libro lo que buscaba y sabia que escondía, de repente después de discurrir por caminos tortuosos, a veces callejones sin salida, a veces caminos pedregosos que para mí no conducian a nunguna parte, he encontrado un camino (esto me recuerda a una vez por los Pirineos, que despues de sufrir por caminos imposibles, encontramos una carretera que nos conducía directamente a donde queriamos, aun así descubrimos paisajes que de otra forma no hubieramos disfrutado). De repente, como decía, todo ha empezado a fluir, he empezado a disfrutar de la lectura y siento deseos de "coger" el libro y de leer con placer, de todas formas todavía hay lagunas pero que ya no me importan y supongo que poco a poco se irán diluyendo.

Libros que dejan huellas…

Otra vez Desgracia, otra vez Sudafrica.

Ayer entre tantas noticias de la televisión una me asaltó entre las demás, de repente cercana, como de un país vecino. Se trataba de un video en el que estudiantes blancos de Sudáfrica, de una de las Universidades más antiguas del país y con el correspondiente historial de sólo para blancos del apartheid, denigran a 4 mujeres negras, limpiadoras de la University of Free State de Sudafrica ( traducción: Universidad del Estado libre ¡¡!! ), "con el fin de mostrar su oposición a la integración racial en las residencias del campus iniciada este año...” ...eso dicen, sin ninguna vergüenza, dicen, hacen y dicen y entonces se me rebela la tripa y el cerebro y recuerdo Desgracia, el libro de J.M. Coetzee, y siento que por esta lectura me llega con mayor fuerza esta noticia, me resulta mucho más próxima y el asco se hace todavía más grande al ver retratados en su peor condición a esos “estudiantes blancos” denigrando a los negras por su color, discriminándolas por su raza, sintiéndose como blancos seres de raza superior, en un alarde de discriminación étnica y racial; denigrando a las mujeres negras por su color y por su género, por un machismo basado en la prepotencia de la fuerza física y en una actitud de exigencia de subordinación de las mujeres por ser mujeres; denigrando a las mujeres negras por su color, por su género y por su dependencia económica, al saberse herederos de unos colonizadores que sometieron (no sé si aquí está bien usado el pasado) a un país rico como Sudáfrica a un esquilmamiento económico que “justificaba” además el sometimiento de toda su población.
Parece ser que este no es el único caso y que la nación del arco iris aún sangra por la sima abierta hace tantos años y es que fue profunda hasta su más intimo núcleo y dejó en su corteza placas tectónicas que no dejan apagarse del todo el volcán a veces dormido y al que alientan, avivan, por simpatía otros movimientos como el machismo y la pobreza.

Entre tanto sentimiento frustrante sólo, de nuevo, señalar la maravilla que significa la literatura en su capacidad de transcender, transcenderse y transcenderte para provocar, para ser iniciadora de reflexiones a las que quizás hubiera llegado, pero no en la misma medida, ni con la misma profundidad o empatía. En este caso ha sido la lectura del libro de J.M.Coetzee "Desgracia" la que me ha facilitado una sensibilización mayor de lo que está ocurriendo muy lejos de mi casa, aunque muy cerca de nosotros; En otra ocasión será otro libro, otro buen libro, el que no me deje aletargarme y me obligue a abrir grandes los ojos de la cara y el corazón y esto, al fin, es lo que regala la literatura y esto es lo que regalan los buenos libros, esos que dejan huella, huellas que seguir.